Manos...

Tengo polvo de zorzal en las heridas
y unas líneas que traspasan
la epidermis.

Tengo grietas
en la orilla de los dedos
y una historia que se esfuerza
por caer.

Un secreto
que se esconde
entre las huellas,
o da color a las violetas
de mi vena.

Tengo un ojo
o el corazón en la caricia,
que percute susurrando
mi conciencia.

Este sol tan arraigado
en los nudillos
hijo albino
de su engendro
pintoresco.

Y tengo un cuerpo…
infiltrado
a estas dos aves,
con su tinta que se adhiere
a las fisuras,
de mis manos
que se duelen tantas veces,
o se hacen largas
sobre el vino de algún trecho.

Tengo un arma,
una flecha
… o dos soldados…

Que se turnan uno a uno
las miradas,
y comulgan alta /entera
mi cabeza.

Tengo dos,
o tres…
quizás mil de ellas
que sostienen mi palabra
cuando arquea…

Y recogen mi silueta
si se quiebra.