Moro negro

Vals de cristal
rompiendo alas,
brota…
baile húmedo
de un pez que vuela
cuando nada.

Esfera…
cárcel transparente
o lisa,
que asfixia el aire
dilatando escamas.

Y abre la boca,
grito en silencio
porque lo escucha el sordo
que tocando, solo calla.

¿Quién ha de tocarte, moro negro?

Terciopelo de plata,
carbón de velo.

Si los que somos tierra,
en el agua
lodo nos vertemos,
aun queriendo
ser barro o ser madero.

Y hacer barcas
o quizás templos,
para cundir de azúcar
el dulce abrazo del atlántico
al pacífico estrecho,
donde brotara tu engendro
de coral, de espada
de sal y de estruendos.

Dime…

¿Quien ha de tocarte cuarzo negro?

Si los que somos fuego
a golpes descalzos
quemamos y ardemos
y del agua huimos
como demonio estéril
en tu vientre materno.

¡Ay!… ¡quien supiera tu nombre,
tu raíz y tu tiempo!

Quien pudiera respirar
gotas de aire
bajo el agua, bajo la hoja,
bajo la nube, vapor blanco
de tu cielo.

Y te llevara asido
en su espiral sin freno
a cazar mariposas
de libres elementos
que ingrávidas se tornan
aun siendo acero...

En el viento azul,
plateado y moreno
en el que yo…
…como tú…

...he viajado y he vuelto
sin ser ala,
sin ser polvo, sin ser ave.

Sin ser siquiera...
…aliento muerto.