A media voz
el verbo se dispara.

Se articulan vocablos
inconversos,
en la especie bipartita
de mis alas.

Una tiza de carbón
yace extraviada,
en el trono gris
con marca griega
de su tapa…

A lo lejos
un ritmo gregoriano
entra y cala,
el halo inquieto
de la lira tan mundana,
que deforma la palabra
y hace dúctil de su silaba
y su magia.

A media voz
el labio arquea,
la frontera curvilínea
de su huella, húmeda grieta
que recoge la memoria
y la condena.

A media voz
mi voz se pierde...

¿Quién la encuentra?
¿Quién la esconde?
¿Quién la miente?

A media luz
quizás se haga,
la voz bandera
que se eleve allá con saña,
hasta el hijo del profeta
en digna gracia,
que incendie al hombre
de clamor
en tanto grito
que se apaga.

A media voz, a media luz,
quizás en ambas…

El frío hace nido
de las letras y me llama,
a soñar con el siempre
o el mañana…

…que en el canto sea amor
y no desgracia.