Y es que a veces…
duelen las manos
de tocar en línea recta,
o curva plana,
sin avanzar el limite
y la carne que las traza.

Sin avanzar,
allá, entre el barro
que nos forja las entrañas,
en la tierra que nos pare
y que nos marca.

Sin que los gritos puedan más
que el dolor que los amarra
en un canon de amargura
sin verbo y sin palabra.

Y es que a veces respiro
y el aire se disuelve en agua,
y mis pupilas abiertas
no saben, cuando callan,
que esta sal,
que hace piedra de mis lágrimas…
… me mata.

¿Como beber entonces,
la impotencia sin tragarla?

Será quizá, en un sorbo
de sangre mal cuarteada.
O tal vez, en un suspiro
que espíe mi ignorancia,
y me haga expirar luego
sin malicia y sin espadas.

A veces, quisiera entonces
de un árbol, ser corteza y fruto,
o ser la savia.

Y echarme la vida al hombro,
a carcajadas…

Atada entre las uñas
como nana indígena
que lacta
el hambre del mestizo
entre las grietas de su espalda
y el dolor colorido
…de mi patria.

O quizás, echarme la carga al cuello
en la garganta, y poblarme
de hierro los zapatos,
o descalza
ser corcel alzando llamas...

Entre el dorado sol
de su herejía…

y el himno siempre azul
…. de su desgracia.